妈妈，

我的船歌丢了，

那支用芦苇茎吹响的，

能让银鱼跳上甲板的调子，

是1938年那个雨夜，

在巢湖的芦苇荡里，

被铁皮船的马达声，

呛哑了喉咙。

妈妈，

我沿着发烫的湖岸寻找，

那首曾经躺在渔网经纬间的船歌，

找遍了姥山岛的每道石缝，

发现烫手的弹壳和半片浆橹，

我翻开村庄的每块瓦砖，

却看见那么多名字，

正在碑文里哭泣。

妈妈，

芦苇突然白了头，

渔火把湖水染成了红色，

只有蒋家河口的月光记得，

那夜的枪声太急，

船歌被子弹击穿，

用316种方言

散成满湖不肯熄灭的磷火。

妈妈，

现在我要用锁骨，

打磨一支新的船歌，

装进弹膛，

它不再是温柔的摇篮曲，

而是怒吼！

是风暴！

是刺破铁船的寒光！